Le Deuil des Vivants

Il y a vingt-deux noms sur la planche neuve, et c’est Elior qui décide lesquels sortent.

Il n’a rien demandé. On la lui a mise dans les mains le lendemain de la nuit où il a tenu devant un homme devant lequel personne n’avait jamais tenu, et il est resté sur le mur à la tenir à l’envers.

Sa sœur montera à la Crête dans onze mois. Il n’y a qu’un jour par an où l’on monte : il compte les jours, parce qu’il compte tout, et il ne le dit à personne. Pas une fois.

Sous le poste, la pente s’élargit. Une route, une eau qui monte et redescend avec l’année, et trois villes qui ne sont à personne et qui servent les deux camps sans demander de nom.

En face, quelqu’un tue de loin et ne vient jamais au contact. Il ne prend pas les hommes qui se battent. Il prend le charretier, le guide, la femme qui recoud.

Elior gagne tous les engagements et perd la région. La planche descend quand même.

Vingt-deux. Puis vingt et un. Puis seize. Et c’est lui qui a dit qui sortait.

Un roman complet, deuxième des cinq tomes de La Guerre du Solyrane. Vingt-deux de ses trente-deux chapitres portent un combat écrit en entier, du premier geste au dernier. Aucun n’est résumé, et il en perd un.

Il n’y a pas d’élu dans ce livre, pas de prophétie, et pas de romance au centre. Le système de ce monde tient dans une planche de bois et dans la main d’hommes fatigués qui tiennent des comptes.

Le premier tome, Le Séraphin de Cendres, se lit d’abord.